tag:blogger.com,1999:blog-47323356166961836442024-03-05T23:46:09.357-08:00FEDE MARONGIU: EXPERIMENTOS LITERARIOSFede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.comBlogger42125tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-66450043826338289362017-10-04T07:25:00.003-07:002017-10-04T07:28:20.262-07:00INFERNI por Fede Marongiu<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD66VMxjw672-XIbdMzIAVY_JFYe1Af4iUKhGCdPrZ8LNPHjQz2SSvgmsX9eEW6DYadw-ZjXvn48oKU9O6f6Cnwk6daFfQ8NRF-uNZzccW7SYU1MX5Sx9v_6J0xvK7zagqjWvjHeiIlzXY/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="182" data-original-width="276" height="382" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD66VMxjw672-XIbdMzIAVY_JFYe1Af4iUKhGCdPrZ8LNPHjQz2SSvgmsX9eEW6DYadw-ZjXvn48oKU9O6f6Cnwk6daFfQ8NRF-uNZzccW7SYU1MX5Sx9v_6J0xvK7zagqjWvjHeiIlzXY/s640/images.jpg" width="560" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El cuerpo se arquea levantando la
pelvis hasta que parece que va a partirse por la mitad. Un rugido se eleva de
esa garganta lacerada. Un sonido que parece imposible que provenga de las
cuerdas vocales de un ser humano. Es algo profundo, gutural, más digno de un
tigre o un león. O de una de esas bestias que suelen verse en películas de
tiburones o dinosaurios, en las cuales se sabe que los sonidos emergentes de
sus fauces son producto de manipulaciones realizadas en estudios de grabación.
Hasta da la impresión de que un viento poderoso, casi huracanado, se diría,
emergiera de su boca completamente abierta.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El cuerpo se relaja y vuelve a la
posición de sentado en la que estaba unos minutos antes. Se sienta y los mira
con ojos hundidos pero a la vez llameantes, con odio. Mueve los labios sin
emitir sonido alguno, como si estuviera hablando para sus adentros. Como si
dijera algo que sabe que aquellos que lo están mirando no pueden comprender.
Una letanía que solo él conoce.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ellos sienten miedo. La
incertidumbre acerca del final es lo que los llena de un terror ciego. ¿Cómo
irá a terminar eso? Ninguno de los tres tiene experiencia con un fenómeno tan
violento. Han visto y actuado en casos similares, en especial Sommer que ya
tiene varios exorcismos en su haber, pero ninguno con tanta exteriorización de
insultos, de palabras profanas. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nuevamente el cuerpo se arquea y
ejerce una fuerza descomunal sobre las cuerdas que lo mantienen atado de pies y
manos a la silla. Esta se eleva unos centímetros y cae con estruendo. Pequeñas
astillas y algo de polvo se elevan desde el suelo. Una de las patas de la silla
se quiebra y el hombre atado cae al suelo de costado. Pese al golpe, no les
quita los ojos de encima. Inyectados en sangre, con su iris de un color
traslúcido, sin parpadeos. Se ríe y escupe sangre. Las ligaduras se han
aflojado y sin esfuerzo se las saca. Los tres hombres retroceden aterrorizados.
Con un leve atisbo de valor, Sommer se acerca e intenta apoyar la cruz que
tiene en su mano sobre la frente del hombre sangrante. Con un empellón la cruz
sale disparada contra una pared, mientras Sommer cae hacia el lado opuesto. Sus
dos compañeros tratan de agarrar al hombre, uno de cada brazo, pero nada pueden
hacer ante una fuerza evidentemente sobrehumana.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Exorcizo te, immundíssime spíritus, omnis incúrsio adversárii, omne
phantasma, omnis légio, in nómine Dómini nostri Jesu Christi eradicáre, et
effugáre ab hoc plásmate Dei. <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Logran arrojarlo sobre una mesa.
Uno de los hombres aferra los brazos del endemoniado con una cuerda, la pasa
alrededor de las patas del mueble y hace un nudo triple. El otro hombre le
sujeta las piernas. Pese a ello, el poseído se sacude como afectado por una
crisis epiléptica, pero una furia sobrehumana deforma su rostro. La temperatura
del lugar desciende abruptamente. Las gotas de humedad que hasta el momento se
deslizan por las paredes, se convierten en escarcha, adornando el lugar con
siniestros manchones blancos. Sommer continúa con su letanía:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Ipse tibi ímperat, qui te de supérnis cæaelórum in inferióra terræ
demérgi præcépit. Ipse tibi ímperat, qui mari, ventis et tempestátibus
imperávit. Audi ergo, et time, sátana, inimice fidei, hostis géneris humáni,
mortis addúctor, vitæ raptor, justítiæ declinátor, malórum radix, fomes
vitiórum, sedúctor hóminum, próditur géntium, incitátor invídiæ, origo
avaritiæ, causa discórdiæ, excitátor dolórum: quid stas, et resistis, cum
scias, Christum Dóminum vias tuas pérdere? <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sommer toma un pequeño frasco,
hasta ese momento oculto entre sus ropas oscuras. Lo destapa y arroja el
contenido sobre el endemoniado que ante cada gesto del hombre se retuerce y
emite alaridos ensordecedores. Su fuerza parece sobrehumana, las ataduras
apenas parecen poder contenerlo. La mesa cruje ante la presión que ejerce con
sus brazos el poseído. Gira su cabeza con el cabello lleno de transpiración y
sangre y mira a los hombres con sus ojos que muestra extraños iris de color
rojo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Illum métue, qui in Isaac immolátus est, in Joseph venúndatus, in agno
occísus, in hómine crucifixus, deinde inférni triumphátor fuit. Sequentes
crucis fiat in fronte obsessi. Recéde ergo in nómine Patris, et Fílii , et
Spíritus Sancti: <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Las cuerdas ceden ante la fuerza
de esos miembros que parecen casi descoyuntarse. El cuerpo poseído se incorpora
sobre la mesa. Sus gritos retumban contra las paredes de ese sótano enmohecido
por los siglos. Palabras en distintos idiomas, algunos de ellos ya largamente
olvidados, surgen de la boca ensangrentada del hombre. Teufel, Lucifer,
Abaddon, Adramelech, Shedu. También brotan insultos hacia todos los que están
en el lugar, contra la humanidad, contra todos los dioses habidos y por haber.
Imposible pensar que todos esos fenómenos pueden simplemente venir de un hombre
al cual se le había diagnosticado una enfermedad mental. Hasta hace unos días
cuando se volvió incontrolable. Entonces los familiares habían llamado a
Sommer. Era el único conocido que tenía experiencia en casos similares.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>da locum Spirítui Sancto, per hoc signum sanctæ Crucis Jesu Christi Dómini nostri: Qui cum
Patre et eódem Spíritu Sancto vivit et regnat Deus, per ómnia sæcula sæculórum.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un aullido casi lupino emerge
directamente del tórax del hombre, pasando por sus cuerdas vocales. Los cuadros
con figuras religiosas que cuelgan de las paredes comienzan a vibrar y
finalmente caen al suelo. Sommer se acerca y apoya su mano en la frente del
poseído. La fuerza que ejerce sobre ese cuerpo es descomunal. Continúa rezando
pero en voz más baja, casi ininteligible. Un sonido estridente desgarra los
tímpanos de todos. El dolor que produce es insoportable. Se tapan los oídos
pero ni aún así pueden detener esa sensación de miles de agujas penetrando en
cada uno de sus cerebros. Caen de rodillas mientras el cuerpo poseído se eleva,
dejando de tocar el suelo, levitando. Los gritos de Sommer son tapados por el
rugido de un torbellino que levanta tierra y desechos y los arroja por todo el
lugar. Es el final.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El cuerpo se relaja y reposa
sobre la mesa. El silencio más absoluto. El tiempo parece paralizarse. El
cuerpo está inmóvil. Ni el mínimo movimiento del aire ingresando a los
pulmones. Nada. Sommer está boca arriba, caído. Está vivo. Los dos corren hacia
él temiendo lo peor. Algo los detiene. Algo en ese hombre ya no es igual. Algo
ha cambiado en forma ostensible. Sus ojos, tal vez. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El cuerpo de Sommer se arquea
levantando la pelvis hasta que parece que va a partirse por la mitad. Un rugido
se eleva de su garganta lacerada…</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Copyright Federico Marongiu, 2017</div>
Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-43044600220547444842017-08-10T14:16:00.001-07:002017-08-10T14:16:34.937-07:00SALIENDO DEL INFIERNO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2HMUIa_9ywqJdfulIyLJjT887FaNzZB2lI9WDlWxA4-z9yLV5eb88qi9MZsj8muHswp7Hz3qfXqWbUhElIZk2ZyZjocFcHQ0UPOiKZEPlFI8_QqxrlSWXBNgFP-JL07Jyqbs2VhqEi8cV/s1600/2017-10-08-18-10-36.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2HMUIa_9ywqJdfulIyLJjT887FaNzZB2lI9WDlWxA4-z9yLV5eb88qi9MZsj8muHswp7Hz3qfXqWbUhElIZk2ZyZjocFcHQ0UPOiKZEPlFI8_QqxrlSWXBNgFP-JL07Jyqbs2VhqEi8cV/s400/2017-10-08-18-10-36.jpeg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El tren sale a las catorce horas de la estación. Con puntualidad alemana. La mujer está en el andén, como todos los días, unos cinco minutos antes del horario estipulado. Ve llegar la formación cuando esta toma la última curva a unos doscientos metros. Piensa en el tren como en un insecto. El gigantesco gusano de metal se acerca inexorablemente llevando en sus vísceras de hierro, plástico y demás materiales, las vidas de todos los que a diario son deglutidos por esta bestia que es una alegoría de todo lo rutinario. Su velocidad va disminuyendo a medida que se acerca.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La mujer da unos pasos adelante para poder estar lo más cerca posible de la puerta de uno de los vagones. Sabe que debe prepararse para subir rápidamente, para poder sentarse. Si no lo logra, la espera un largo trayecto de pie. Y en ese día caluroso... Cruza su mirada con el hombre que se encuentra a su derecha. Este le hace un gesto con la cabeza, un simple y cortés saludo. Esboza algo parecido a una sonrisa. Unos metros más allá, otro sujeto la observa con nerviosismo, gira su cabeza de un lado a otro mientras sostiene dos valijas de esas grandes, con ruedas. El hombre mira su reloj, balbucea algo inaudible para sus adentros. La mujer escucha un grito. No alcanza a discernir qué es lo que dice. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La explosión la arroja al suelo con violencia. Alcanza a ver una nube de humo negro y unas llamaradas antes que la sangre le pegotee los ojos. Se toca la cabeza y se queda con algunos mechones de cabello en la mano. El hombre que se encontraba hasta ese momento a su lado, yace ahora unos metros más allá, boca abajo. No se mueve. Tampoco lo hace la anciana con bastón que estaba a su izquierda y que ahora parece más encorvada que antes con la mitad superior de su cuerpo doblada sobre el respaldo de uno de los asientos más cercanos. Se pregunta si la mujer está viva, aunque por la posición del cuerpo calcula que es imposible que lo esté. Más bien parece un muñeco de trapo al que un animal ha destrozado a mordiscos. No puede ver demasiado más. Siente un fuerte calor en su rostro y deduce que debe haber fuego cerca.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Siente unas manos que agarran su torso y se siente tironeada hacia atrás. Alguien la arrastra y sus piernas, rígidas, inútiles se deslizan sobre la sangre del suelo. En el frenesí de la huida nota que avanza (o retrocede, por la forma en la que es transportada) a través de un mar de cuerpos caídos. El humo la asfixia y tose en medio de un dolor insoportable. Se pregunta si tendrá costillas rotas. Ve pasar bomberos, policías, gente de traje, hombres y mujeres con uniformes ferroviarios. Todos corren hacia el andén, hacia el infierno. El infierno del que ella cree estar saliendo. Otras manos la levantan, con cuidado pero con decisión. La depositan sobre una camilla que ya ha sido utilizada. Lo sabe porque alcanza a ver una sábana con rastros de sangre. A toda velocidad la empujan hacia el exterior de la estación. El sol la ciega y le hace doler la cabeza, como si le estuvieran clavando algo. La suben a un vehículo. Pese a la sangre, las quemaduras y el dolor, suspira y sus músculos se relajan. Está viva.</div>
Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-46272193752581049652017-02-03T16:34:00.001-08:002017-02-03T16:34:30.868-08:00CARNAVALES DE CUENTO 1: HOMBRE SIN ROSTRO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4HGFzJkbwJdftocPFXGds0M1hZF7-ArC6QD8KkkmsudO51Af76MgjJN3U_fKCLihoQVM1-W-5HgUSOC1ObGKw6XTATucBg80zQ9m70dq2Ilk7GtHOWQ1KeQ9v5WJ5cDeRgjLI5hg6lbhZ/s1600/hood-without-face-1463040516IWo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4HGFzJkbwJdftocPFXGds0M1hZF7-ArC6QD8KkkmsudO51Af76MgjJN3U_fKCLihoQVM1-W-5HgUSOC1ObGKw6XTATucBg80zQ9m70dq2Ilk7GtHOWQ1KeQ9v5WJ5cDeRgjLI5hg6lbhZ/s400/hood-without-face-1463040516IWo.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando finalmente estuvo a solas en el callejón con el hombre de la capucha quiso conocer su identidad. Él solo le permitió tocar su rostro. Ella había visto su perfil extraño durante los fuegos artificiales de esa noche de carnaval. Luego había sentido su respiración agitada mientras estaban abrazados entre la multitud. Sus dedos se deslizaron en las sombras. Cicatrices, protuberancias, una sensación viscosa. Comprendió entonces su error. El hombre con el que había bailado durante toda la noche no tenía ninguna máscara puesta.</div>
Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-35780432620643442552016-12-16T03:48:00.002-08:002016-12-16T03:48:15.372-08:00PARA FANS DE POE...<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="394" src="https://www.youtube.com/embed/mVxEGJskhsM" width="519"></iframe></div>
Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-63559745854008474212016-12-09T17:53:00.001-08:002016-12-09T17:53:14.773-08:00FESTEJANDO NAVIDAD (MI NAVIDAD DE CUENTO 2)<div style="text-align: justify;">
Despertó en la bañera, con el agua hasta el cuello. No recordaba nada de la noche anterior, excepto que había festejado la Navidad con amigos. Alcohol, drogas, prostitutas y póker. De a poco imágenes volvían a su mente, como hormigas abriéndose camino a través del cerebro. Veía claramente como una de las chicas se le acercaba y le hablaba al oído, luego consumían cocaína juntos. Ella, vestida de Papa Noel le hacía un strip tease. Él, totalmente descontrolado, mezclaba vodka con éxtasis. Una última imagen, sus manos apretando el cuello de la mujer y la cara de horror de ésta.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
#minavidaddecuento</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-62983173344480000582016-12-07T19:06:00.002-08:002016-12-07T19:06:38.188-08:00FAMILIA (MI NAVIDAD DE CUENTO 1)<div style="text-align: justify;">
Estaba harto de su esposa, de su suegra y de sus hijos. Las dos mujeres nunca lo habían respetado y los chicos, a medida que crecían, le discutían y no tomaban en serio su autoridad. El odio hacia ellos aumentaba a medida que se acercaba fin de año, época de balance de malos momentos vividos en familia. Cargó el arma que usaba para cazar. En la noche, los disparos se confunden con la pirotecnia del barrio que celebra la Navidad. En el suelo de la casa, los cuerpos sin vida. En la televisión, a todo volumen, un hermoso villancico.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
#minavidaddecuento</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyBVVHRm2MdesrO4KqAdqFniTycS4JuI5KxiRd0OrVcp_uHAXZb6pm5OBp9gfzIW6sO_Q1ukr-jc9pk-n8qiBp0bjmOPXLl9_-sgPyat9Jubl89V616QGjDBGPiAIJbQABbZMN0jrJ2sUT/s1600/article-2301242-18FA54B0000005DC-665_470x587.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyBVVHRm2MdesrO4KqAdqFniTycS4JuI5KxiRd0OrVcp_uHAXZb6pm5OBp9gfzIW6sO_Q1ukr-jc9pk-n8qiBp0bjmOPXLl9_-sgPyat9Jubl89V616QGjDBGPiAIJbQABbZMN0jrJ2sUT/s640/article-2301242-18FA54B0000005DC-665_470x587.jpg" width="512" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-72576015737459111382016-11-30T09:06:00.002-08:002016-11-30T09:06:59.811-08:00MUERTOS (NOVIEMBRE DE CUENTO 30)<div style="text-align: justify;">
La mujer abrió los ojos por primera vez en el día. “Estamos muertos”, dijo. Su marido que dormía al lado trató de calmarla. “Yo estoy muerta. Vos estás muerto. Los nenes están muertos”. Volvió a dormirse. Al mediodía se levantó y fue a la mesa donde almorzaba el resto de la familia. “Hoy no voy a comer porque mi estómago está muerto”. No probó bocado. Al día siguiente no quiso caminar, decía que sus piernas habían muerto. La llevaron al hospital más cercano. Le dijeron las tres palabras fatales: Síndrome de Cotard.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
#noviembredecuento</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUxjhFf28fVpq3UBdKANI_sLn8r3ZD58TMw9IvMdpECwUOcLSpTYXDMGg73HW7aXZrwTyad91b-1R8-fWEqOggFIDKkWn3vcctdE1jJbvtAUP06u7DMvegdAYwrZgd6YRZq2y9yAg5xuTP/s1600/647_091116055539.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="348" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUxjhFf28fVpq3UBdKANI_sLn8r3ZD58TMw9IvMdpECwUOcLSpTYXDMGg73HW7aXZrwTyad91b-1R8-fWEqOggFIDKkWn3vcctdE1jJbvtAUP06u7DMvegdAYwrZgd6YRZq2y9yAg5xuTP/s640/647_091116055539.jpg" width="550" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-35515352782527485792016-11-29T17:43:00.001-08:002016-11-29T17:43:48.915-08:00LA SANGRE DEL DICTADOR (NOVIEMBRE DE CUENTO 29)<div style="text-align: justify;">
En el suelo de cemento del sótano hay unas manchas. Amarronadas, de bordes difuminados por el paso del tiempo. Todos saben lo que son. Todos en el pueblo conocen lo sucedido en ese lugar. Está hasta en los libros de historia. Los niños usan el lugar para sus juegos. Los ancianos se santiguan al pasar por delante. Los escasos turistas se detienen en el lugar y bajan a verlo. Algunas placas recuerdan el hecho. Allí, en ese mismo sótano, veinte años antes, un tribunal popular condenó al dictador. Contra esas paredes cayó su cuerpo acribillado. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
#noviembredecuento</div>
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Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-5770497007350724352016-11-29T14:32:00.001-08:002016-11-29T14:32:13.968-08:00DERECHO DE ADMISIÓN (NOVIEMBRE DE CUENTO 28)<div style="text-align: justify;">
Los motociclistas llegaron al lugar. Ninguno hablaba, solo se escuchaba el ruido de los motores. A una señal del más viejo, comenzaron a destrozar el bar. Sillas, vasos, botellas, mesas. Todo quedaba reducido a pedazos en cuestión de segundos. Los individuos con cadenas y chalecos de jean estrellaban indistintamente las cosas contra el suelo y las paredes. El dueño del lugar observó atónito la escena hasta que tres individuos lo sacaron del trance y lo golpearon con saña. Así iba a aprender. Nadie echaba a uno de ellos. La casa ya no se reserva el derecho de admisión.</div>
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<br /></div>
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#noviembredecuento</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHQg-ZKmk7FfUIGUMzfUG8lvzTmJ9_DvXgIdsVWDPskdRKpp_LPU3eZApoI3JBVpHpdCGX4E32MN0fda0b1kid9iWI_scHOJrVQgSoBFG_Pk0uywFkCINmKAhu4al-0RWcK63vMRpBpJsN/s1600/hells-angels-02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="398" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHQg-ZKmk7FfUIGUMzfUG8lvzTmJ9_DvXgIdsVWDPskdRKpp_LPU3eZApoI3JBVpHpdCGX4E32MN0fda0b1kid9iWI_scHOJrVQgSoBFG_Pk0uywFkCINmKAhu4al-0RWcK63vMRpBpJsN/s640/hells-angels-02.jpg" width="580" /></a></div>
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<span style="font-size: xx-small;">Foto: LIFE Magazine</span></div>
Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-24723707742496528742016-11-27T10:12:00.001-08:002016-11-27T10:12:13.221-08:00AGUAS PROFUNDAS (NOVIEMBRE DE CUENTO 27)<div style="text-align: justify;">
Su pie no tocó fondo. Se había alejado demasiado de la costa y había nadado más de la cuenta. Estaba cansado. Le dolían los músculos de piernas y brazos y notó que estaba agitado. Buscó con la vista un lugar de donde aferrarse ya que estaba acalambrándose. Nada. Sólo agua y la cada vez más lejana línea de la costa. Braceó con más fuerza y pataleo sin coordinación. Fue entonces cuando su pie tocó algo enorme, no tan duro como una roca. Algo que se movía con velocidad. Algo que lo aferró y lo arrastró hacia abajo. </div>
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#noviembredecuento</div>
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Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-44703888251134874012016-11-26T07:49:00.000-08:002016-11-27T08:21:40.071-08:00EL COLECCIONISTA (NOVIEMBRE DE CUENTO 26)<div style="text-align: justify;">
Coleccionaba autos caros. Las marcas más renombradas se encontraban en el gran estacionamiento de su casa. Allí llevaba a amigos y conquistas románticas extramatrimoniales para exhibirles sus lujos. Durante horas les relataba las bondades de cada uno de los vehículos, la cantidad de dinero que había gastado en ellos y en los viajes donde los adquiría. También solía fotografiar a su esposa subida a los autos para luego subir las imágenes a redes sociales. Cansada de las traiciones, la mujer tomó un bidón de nafta y roció todos los vehículos. Fue una fogata valuada en cinco millones de euros.</div>
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#noviembredecuento</div>
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Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-62321691088215319022016-11-25T19:21:00.000-08:002016-11-25T19:29:15.477-08:00PERFECT WORLD (NOVIEMBRE DE CUENTO 25)<div style="text-align: justify;">
A la mañana, la rutina de siempre: insultar a pasajeros, pasar semáforos en rojo y pelearse con taxistas. Luego, mientras sus compañeros almorzaban, él se dedicaba a cosas más profundas. A viajar. Detenía el colectivo frente a la casona con la puerta naranja y entraba. Previo abono de una considerable suma, se recostaba en una sala oscura y le traían una pipa de metal. Nada de emborracharse, ni consumir marihuana, eso era para la gilada. Lo suyo era el opio, aunque era un gusto caro. Luego de fumar, partía en su dragón de metal y el mundo era perfecto. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
#noviembredecuento</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXbtPxXDbWPiRcKaUCbYzYit4xuSG2FHOmb1KioejV66g2ZxGQibhwSE7Iv2NYshgFbhJLArPRtOhp5VUZ_FtytCz-zahJQ3Jv5JnVUsv62DJQTwYrGTy5y6x8wNIn8IAuMLHwKjv2e2Ij/s1600/Smoke_it%2521.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="396" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXbtPxXDbWPiRcKaUCbYzYit4xuSG2FHOmb1KioejV66g2ZxGQibhwSE7Iv2NYshgFbhJLArPRtOhp5VUZ_FtytCz-zahJQ3Jv5JnVUsv62DJQTwYrGTy5y6x8wNIn8IAuMLHwKjv2e2Ij/s640/Smoke_it%2521.jpg" width="580" /></a></div>
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Y para musicalizar:<br />
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<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/XoooX3OVGoI" width="560"></iframe>
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Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-80533726171335068922016-11-24T12:00:00.000-08:002016-11-25T12:18:35.862-08:00DOLOR (NOVIEMBRE DE CUENTO 24)<div style="text-align: justify;">
Agua chorreando por su cuerpo. Algo de sangre y sudor, también. El dolor que no cesa pero que no se sabe de dónde viene. De cuál de las infinitas laceraciones y golpes. No poder tocarse. Las manos atadas detrás de la espalda. Los gritos del hombre que tiene delante. La negrura cuando le colocan la capucha. Los momentos de calma seguidos por nuevas llamaradas de dolor. Los oídos le zumban por los golpes. No entiende lo que le preguntan. Se turnan para maltratarlo. Cuando uno se cansa, lo remplaza otro. Lo único que quiere es paz. A como de lugar. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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#noviembredecuento</div>
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<br /></div>
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-91529711743321647482016-11-23T15:16:00.000-08:002016-11-24T15:37:11.395-08:00PLAGA (NOVIEMBRE DE CUENTO 23)<div style="text-align: justify;">
Cuando regresó de buscar a su hijo del colegio sintió una fuerte picazón en la cabeza. Frotó el cuero cabelludo y un par de diminutos puntos negros cayeron sobre la mesa blanca. Piojos. No había terminado de matarlos cuando su otra hija llegó rascándose el cuerpo. Estaba repleto de ronchas rojizas. Lo mismo sucedió al regresar su marido del trabajo. Consultó con otras madres, que sufrían un malestar similar en ese mismo instante, pero ninguna pudo identificar el origen de la plaga ni aportar alguna solución. Días después, el barrio entero padecía la insoportable comezón. Y era recién el inicio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
#noviembredecuento</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-58811355975207608672016-11-22T15:18:00.001-08:002016-11-22T15:18:41.306-08:00PIEDAD (NOVIEMBRE DE CUENTO 22)<div style="text-align: justify;">
Despidió a su mujer con un beso en la mejilla como hacía cada vez que ella iba al pueblo a hacer compras. Apenas la anciana cerró la puerta, el hombre se dirigió hasta su habitación, abrió el viejo armario y de una caja extrajo el arma, un revolver viejo y parcialmente oxidado. Caminó lentamente hasta el balcón de la casa, recordando épocas más felices. La visión de la silla de ruedas lo volvió a la realidad. En ella, su hijo miraba la nada tal como lo había hecho durante casi tres décadas. Apuntó, cerró los ojos y disparó.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
#noviembredecuento</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-35329051453684799542016-11-21T14:56:00.002-08:002016-11-21T14:56:55.554-08:00ATRAPADO (NOVIEMBRE DE CUENTO 21) <div style="text-align: justify;">
El agujero estaba delante de él, justo en el medio del camino. Parecía extenderse también hacia los costados, con bordes indefinidos rodeados por una distorsión similar al espejismo que el sol hace sobre el asfalto de las rutas. Resultaba evidente que no podría saltarlo ni tampoco rodearlo con facilidad. Tampoco podía volver atrás ya que el desborde del río había sepultado el camino con avalanchas de lodo y roca. Estaba atrapado. Descansaría en ese lugar hasta encontrar alguna vía de escape. Pero el agujero parecía ser más grande que antes, y comenzaba a rodearlo. Y a cada segundo crecía más… </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
#noviembredecuento</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-16162347947844369432016-11-20T17:23:00.003-08:002016-11-21T14:39:52.006-08:00GUERREROS DEL NORTE (NOVIEMBRE DE CUENTO 20)<div style="text-align: justify;">
La silueta del drakkar se recortó en la bruma de la mañana. Los hombres del norte descendieron del barco con sigilo. Lo único que se escuchaba era el tintineo del metal de sus armas y escudos mientras avanzaban. Sabían que el botín estaba cerca. Las leyendas de increíbles riquezas en los monasterios de Bretaña habían llegado hasta ellos a través de viajeros y aventureros. Aceleraron el paso. Con la primera señal del Jarl iniciaron el ataque. Los monjes rezaban en una de las capillas cuando las puertas se abrieron con estrépito y los guerreros nórdicos ingresaron a sangre y fuego.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
#noviembredecuento</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-12fNK2zoVLedfFMhU83lTPPZ9dUNCxZZgBM5saC3Mtea-PGO-C45wTwa_yecKra7q2eaxL2_3FcHuUDFexxwHagIlJ_ZQbCHPciPlVcuUgDGtr1UtQFarunqzPFD1DxXrFZAvC9rmu3s/s1600/2016-20-11--22-07-31.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-12fNK2zoVLedfFMhU83lTPPZ9dUNCxZZgBM5saC3Mtea-PGO-C45wTwa_yecKra7q2eaxL2_3FcHuUDFexxwHagIlJ_ZQbCHPciPlVcuUgDGtr1UtQFarunqzPFD1DxXrFZAvC9rmu3s/s640/2016-20-11--22-07-31.jpeg" width="560" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-84163095574791398082016-11-19T16:34:00.000-08:002016-11-20T16:34:44.287-08:00EMBOSCADA (NOVIEMBRE DE CUENTO 19)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El primer disparo suena en la tupida
arboleda. Inmediatamente el hombre que viene al frente del grupo se desmorona.
Los que lo siguen corren a cubrirse detrás de la roca o el arbusto más cercano.
Algunos hacen cuerpo a tierra. Las balas extraen remolinos de polvo del suelo
seco, como gotas del inicio de una tormenta de verano. Algunos de los que se
han arrojado al piso responden a los disparos con sus propias armas. Ninguno
puede ver a quienes los atacan. Uno a uno los hombres del grupo son
acribillados. Luego no más disparos, sólo el silencio. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
#noviembredecuento</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-17623348151938787352016-11-18T14:31:00.000-08:002016-11-18T14:31:33.388-08:00PICADURA (NOVIEMBRE DE CUENTO 18)<div style="text-align: justify;">
Sintió un pinchazo en su brazo izquierdo. Se lo miró mientras el pequeño insecto volaba, como burlándose de él, perdiéndose en la espesura y dejándole una pequeña pero ardiente herida. Limpió la gota de sangre que salía de la picadura y continuó caminando. Minutos más tarde notó que la herida estaba mucho más inflamada, de un color violáceo. Se sintió afiebrado y con escasas fuerzas. Se sentó a la sombra de un árbol. Los ojos le ardían y tenía la lengua hinchada. Le costaba cada vez más respirar; su corazón estaba completamente desbocado. Perdió el conocimiento. Lo hallaron días después.</div>
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#noviembredecuento</div>
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<br />Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-29318207887453343742016-11-17T13:56:00.001-08:002016-11-17T14:03:23.487-08:00EN LAS REDES (NOVIEMBRE DE CUENTO 17)<div style="text-align: justify;">
El pescador encontró el teléfono celular entre sus redes junto a los peces que saltaban intentando librarse de ellas. Lo dejó al sol con la secreta esperanza de poder usarlo. Durante varios días controló si el aparato podía encenderse, sin obtener ningún resultado. A la semana de repetir el ritual, consiguió que algo apareciera en la pantalla. Quiso ver los contenidos del aparato y advirtió que este no tenía clave para poder acceder a estos. Por error ingresó en la galería de imágenes. En las fotos, mujeres atadas y amordazadas. Todas con el horror marcado en sus rostros.</div>
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#noviembredecuento</div>
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Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-89661941063936999262016-11-16T16:17:00.002-08:002016-11-16T16:17:37.740-08:00CONDENA (NOVIEMBRE DE CUENTO 16)<div style="text-align: justify;">
“Se lo condena a quince años de reclusión”. El acusado sonrió; de debajo de la mesa que ocupaba con sus abogados tomó una botella y, ante la vista de todos, la descorchó. Saludó alegremente a parientes y amigos. Sabía que la pena por doble asesinato había sido muy leve y que podría salir antes por buena conducta. Se burló de los fiscales y asistentes. El tumulto fue inevitable. El cuchillo que el padre de una de las víctimas había llevado consigo se hundió en su tórax. Cuando su cuerpo tocó el piso ya estaba muerto.</div>
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#noviembredecuento</div>
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Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-13769062643309811762016-11-15T14:24:00.001-08:002016-11-15T14:24:23.125-08:00SECUESTRADOS (NOVIEMBRE DE CUENTO 15)<div style="text-align: justify;">
Lo metieron en el portaequipajes del auto junto a otras dos personas. Los cuerpos de los tres apenas cabían en el oscuro compartimiento y, mientras eran trasladados con destino desconocido, el calor del verano los sofocaba. Sentían las frenadas del vehículo, los posteriores arranques y los giros que éste realizaba. El auto se detuvo y segundos después alguien abrió el maletero. Sin mediar palabra, dos hombres los acicatearon con los caños de sus armas largas. Los tres salieron del vehículo y dieron unos pasos hasta un muro cercano. Más silencio. Algunos gestos entre los hombres armados. Luego, los disparos.</div>
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Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-31400969259526139702016-11-14T05:57:00.003-08:002016-11-14T05:57:41.289-08:00CELEBRIDAD (NOVIEMBRE DE CUENTO 14)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cierto día le dijeron que sus canciones habían inspirado a docenas de imitadores, o tributos, como ellos
preferían hacerse llamar. Investigando en la red, descubrió que había miles de
imitadores y centenares de bandas que tocaban covers suyos. Muchos se vestían
como él y usaban el pelo a su manera. Otros usaban samplers de su música o copiaban
melodías y arreglos. Su primer impulso fue contactarse con ellos para que
retiraran su música y videos. No obtuvo respuesta. Luego quiso demandarlos, sin
resultado alguno. Frustrado, cortó su cabello, cambió sus ropas, vendió su casa
y desapareció entre la gente común.</div>
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#noviembredecuento</div>
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Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-51464378229892747342016-11-13T05:59:00.002-08:002016-11-13T05:59:30.438-08:00DESALOJO (NOVIEMBRE DE CUENTO 13)<div style="text-align: justify;">
La policía ingresa en la casa tomada, despejando los pasillos a fuerza de golpes y patadas. No les importa si hay mujeres y niños. La orden es desalojar el lugar a cualquier costo. Usan sus escudos como pala mecánica que arrasa con una pared en ruinas. Pero aquí la pared es de carne y resiste, aunque en inferioridad numérica. Alguien grita. Desde el primer piso de la casa llueven botellas, se deshacen contra el piso, estallan en llamas. Los policías intentan retroceder por el pasillo que da a la salida. La han trabado con cadenas, hierros y escombros. Todo arde.</div>
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<br />Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4732335616696183644.post-35395792351134766002016-11-12T06:07:00.005-08:002016-11-12T06:07:37.955-08:00NUBE DE POLVO (NOVIEMBRE DE CUENTO 12)<div style="text-align: justify;">
Una nube de polvo, muy a lo lejos. Luego de unos segundos toma forma: un vehículo. Los hombres lo ven acercarse y suenan la alarma. Apenas logran ver la silueta, comienzan a dispararle. Sólo tienen segundos. Metro a metro el vehículo se acerca. Algunas balas rebotan contra su chapa, otras penetran el vidrio delantero. No pueden ver si han logrado herir al conductor. El auto continúa su inexorable marcha a toda velocidad y se introduce en la embajada. Allí detona su carga explosiva. El silencio regresa. Sólo escombros y cadáveres son mudos testigos de lo que acaba de suceder.</div>
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Fede Marongiuhttp://www.blogger.com/profile/03892309820280348222noreply@blogger.com0